Стреляют пушки, пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты,
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы,
А танки смертоносным клином
Сметают мирные заборы.
И полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой:
- Вот это понимаю – праздник,
Не то, что бля, 8 марта…
--
Pójdźże, kiń tę chmurność w głąb flaszy.
